estación de invierno

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hay mañanas
en que mis dedos
huelen a malvarrosa

en julio

y los abriles se cuelan
en el cuarto de pensar:

las nubes atraviesan
el marco de la ventana
mientras me recompongo
con la persiana a media asta

y los cristales siguen girando:

aún recuerdo
el olor de la vainilla
de las noches de invierno

y sus portales

 

Beatrice Borgia, 28 de febrero de 2017

17

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una araña se hace la muerta:
entonces descubres
que sigues vivo

que las muertes fueron otras
y siempre llega
el tiempo de
las voces
en off

(la araña se esconde)

 

Beatrice Borgia, 26 de febrero de 2017

la locura

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la locura

no son los cuarenta sin un euro
ni el odio hecho cáncer

no llega en las voces de tu cabeza
en las visitas de los viernes
en el litio y la risperidona
ni siquiera en las horas
que perdimos:

la locura llega siempre

en cómplices de mirada estrábica
en los trileros del victimismo más chusco

donde ponerse la piel de cordero
sobre los puños manchados de sangre
sigue saliendo gratis:

y la locura dormita en el destierro
de dos niños demasiado cansados

de tener miedo

 

Beatrice Borgia, 25 de febrero de 2017

80

08-diciembre-1980

 

 

 

 

 

 

 

 

darle con el rabillo al vacío
que se precipita en la ternura
donde nadie se reconoce:

en la nada

en los castillos que
murieron a palo sucio

(nadie se reconoce)

último vuelo
destino a la malvarrosa:

escucha nuestra historia
no hemos muerto
aunque
nadie

se reconoce

próxima parada

 

Beatrice Borgia, 17 de febrero de 2017