a veces
el tiempo se pone extraño
y se olvida de fechas
cambia los besos de estación
descose las suelas de los meses
se dedica a imprimir horas bajo los pinceles
o eyacula en la garganta de alguna
luciérnaga.
a veces
se nos viene borde
detrás de las imágenes
de la bruja del este
(fue en ese cine ¿recuerdas?)
y se rasga la camisa
antes o después
de tu partida.
pero los días siguen desafinando
y no queda nadie
en la orilla
Beatrice Borgia, 14 de marzo de 2015
soy una puta
cuando alzo la cabeza
para tener la mirada frente a la tuya
puta
al tomar las riendas del clítoris
más allá de rancias etiquetas
y vendettas del siglo
diecinueve
soy tan puta
que marco el paso al bailar
mientras se afilan los cuchillos
al fondo del estercolero
pero esta puta de pecho firme
que ha visto llorar a las cigüeñas
al desangrarse en el camino
no se vende
ni está en juego
Beatrice Borgia, 3 de marzo de 2015
«L’origine du monde»
Gustave Coubert, 1866
mi coño es azul por las mañanas:
le cuesta pronunciar las oraciones
y suele acabar rumiando los juegos
del hambre
(damepanydimequelleguedespacio).
a eso de las doce suele ponerse amarillo
cuando sus labios se estiran
y encogen
y estiran
encogen
estiran
las paredes del origen mismo
la sima donde se esconde el sol
cansado de esconderse
(vengoconluzatrasada).
por la tarde
mi coño se pinta de lila y malva:
juguetea con los girasoles entonces
y ensaya cabriolas bajo el encaje
descontando las horas
descorriendo los cajones
mientras se abandona al vacío
(nomepidasquetermine).
al llegar la noche
mi coño se viste de rojo
y los vecinos apagan el televisor:
canturrea con la voracidad
de un recién
nacido
entre los papeles del desempleo
mientras espera que nunca
le roben los colores
Beatrice Borgia
versaborgia 