OTRA MÁS

  * A Empar Barrón Cambra

 

 

 

 

Ha caído otra más.

Otro cuerpo de mujer

desangrado
apuñalado
desvencijado.

Un número más
para la barbarie.

Entonces
pienso en mis hermanas

en su sangre-piedra
en las bestias que acechan
buscando el momento de sumar cifras
donde las cifras importan

demasiado.

Pienso en ellas
y en mí misma

por cada vez a punto de saltar
de un coche en marcha
por la sangre derramada
en su sofá recién comprado
por todas las noches que  (a solas)
se derraman todas las lágrimas de la Tierra

y muere otra mujer-poema.

Pero sólo se me ocurre correr
y gritarle al viento.

O a las tumbas

de nuestras muertas.

 

Beatrice Borgia, 28 de noviembre de 2013

El precio de la libertad

 

 

 

 

 

 

A veces
alguien dice
que la libertad

no tiene precio.

Escucho y pienso.
Pienso mucho.

Después abro un diario
y leo que, desde el Gobierno,

(esos que
supuestamente
nos representan)

lanzarán una Ley a discreción
para que nos quedemos en casa
y agachemos el hocico hacia las sobras
o mejor, les hagamos un favor,
y nos quitemos de en medio.

Leo
escucho
y pienso.

Pienso mucho.

Porque nos la roban.
Y el precio
cada día

es más alto.

Beatrice Borgia, 26 de noviembre de 2013

Van a por nosotros

 

 

 

 

 

Por si aún no te habías enterado:
van a por nosotros.

Y de nada va a servir
que creas sus mentiras:

que si no hay dinero y es mejor así
porque no queremos tocar
la sanidad ni la enseñanza.

Van a por nosotros
a por todos

aunque no te importe que hoy
la que caiga sea una televisión
(pública, no lo olvides).

Y si aún te quedan dudas

recuerda estas palabras
cuando enfermes y no puedas pagar el tratamiento
aunque sea tarde cuando te digan del mal que has de morir
porque las pruebas tardaron más de un año en llegar
(la sanidad, decían, también era pública)

acuérdate de tu silencio
cada vez que no tengas con qué comprar un chandal
los libros de texto del siguiente curso
o el bocata del almuerzo de tu hijo
(aquella educación, nos contaron, era pública).

Sigue callando
aunque no haya donde esconderse

porque van a por nosotros.

 

Beatrice Borgia, 6 de noviembre de 2013

 

 

 

 

Regreso a París

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Hasta que un cuervo sea tan sólo
el verbo que humedece las hojas
y el carmín ilumine este perfil baldío
que se quiere entre las lápidas.

Hasta que no haya más defensa
que esta maraña de imágenes
al borde de unos versos marchitos
a punto de alzar el vuelo.

Hasta que una columna sea más
que aquel amasijo de piedras
donde bordamos quimeras
y sean otros los ojos que las enciendan.

Hasta que enmudezcan aquellos salmos
mientras nos arrastramos cansados

entonces

arreciarán primaveras
y las calles del barrio latino
la hojarasca en los parques
y el calor de los muertos

volverán a estrecharme.

Beatrice Borgia, 5 de noviembre de 2013